Зов
По дороге на вокзал,
Я всегда стихи писал,
Под ночным и звёздным небом
Так ведь не писалось мне бы.
Почему, как тут поймёшь,
Для стихов вокзал хорош?
Еду я в аэропорт,
Я собой бываю горд,
Тут хоть смейся, а хоть плачь,
Но стихи несутся вскачь.
Я пытаюсь отмахнуться,
Спрятать ручку, отвернуться,
Не писать клянусь три дня,-
Строчки льются без меня.
Обратиться мне к врачу?
Я серьёзно. Не шучу.
Я не против. Не в накладе.
Независимости ради.
Я кажусь себе корытом,
Прохудившимся, разбитым.
Не пойму себя никак.
Может просто я — дуршлаг?!
Может поезд, самолёт
И меня с собой зовёт?
Я же еду, чтобы встретить,
В нашем Питере приветить,
Я не гостевой народ,
А совсем наоборот.
Этим мыслям, без сомненья,
Чувствую сопротивленье.
Может «едет уже крыша»?-
Зов дороги в себе слышу.
Вот проказа! Вот беда!
Зов дороги в никуда.
© Copyright: Екатерина Шушковская, 2012
Свидетельство о публикации №11207199498
